La luna de Li Po

Canción para navegar

Un barco de sándalo y remos de magnolia,
en ambas puntas se sientan "flautas de jade y pífanos de oro".
Bellas cantantes, incontables cascos de vino dulce, 
oh, déjenme seguir las olas, dondequiera que me lleven.
Soy como el inmortal que se fue montado en la grulla amarilla,
sin meta vagabundeo siguiendo a las gaviotas blancas.
Las canciones de Chu-ping aún brillan como el sol y la luna.
De los palacios y torres de los reyes de Ch'u no quedan rastros en las montañas.
Con un solo golpe de mi pincel sacudo las cinco montañas,
el poema terminado, río, mi deleite es más vasto que el océano.
Si la fama y las riquezas pudieran durar para siempre,
el río Han fluiría hacia el Noroeste volviendo a su fuente.


Li Po



    Cuenta la leyenda que el poeta chino Li Po (al que ahora llaman Li Bai, según una nueva versión) murió ahogado en el río una noche de ebriedad en que quiso abrazar el reflejo de la luna en el agua. Bella muerte para un poeta, pero en realidad no es eso lo que ocurrió...
    Lo que hizo Li Po fue montarse en ese reflejo, como en una barca, para perderse río arriba, rumbo al océano de estrellas. La otra barca de madera, que había usado al principio para navegar por el río esa lejana noche, quedó vacía y a Li Po nunca más se le volvió a ver. Así nadie pudo saber en qué nuevo y fabuloso viaje se había aventurado.  
    A veces sucede que alguien traspasa los límites del mundo y consigue entrar en la dimensión del sueño, no sólo con su mirada. Y entonces se abren para él puertas que antes estaban cerradas, aparecen entre la niebla puentes que no eran visibles, y la luna sobre el río se convierte en una luminosa y mágica barca, capaz de atravesar el velo de gasa que separa lo posible cercano de la imposible lejanía.
    De esta manera se confunden y penetran, como por efecto de un sortilegio, la realidad conocida —cuyos lindes tenemos bien sabidos— y la otra realidad, la del vasto universo de los sueños. Una dimensión extraordinaria en la que reina la opulenta y exuberante diosa de la fantasía, esa enigmática dama de ojos brillantes que los antiguos llamaban Madre. 
    Un vate excelso como el sabio y alegre Li Po, destinado a ser inmortal, seguro que conocía bien el manejo de los hilos y el encaje de palabras y gestos necesario, para abrir la puerta oculta y poder franquear el umbral de lo maravilloso. Y así fue como decidió marcharse.  


Antonio Martín Bardán
(19 de mayo, 2013)