Multiplicidad

Hola, amigos.
No quiero parecer descortés por no responder a su debido tiempo vuestros amables comentarios. En su momento lo haré. Y tampoco quiero que penséis que me estoy haciendo el "misterioso" con mi silencio... Sólo os pido un poco de paciencia. Muchos entendéis eso del "retiro necesario"; algunos incluso habeis dejado de escribir un tiempo para luego volver renovados. Cada uno tendrá sus razones. Las mías ya las intenté explicar un poco en mi entrada de la ausencia... Y poco más hay que añadir. Los vientos soplan en varias direcciones, con intensidades distintas, y las entrañas no siempre están debidamente "en su sitio", ni se mueven en el mismo sentido, sino que a veces andan un poco revueltas y descolocadas. El tiempo las pondrá en su lugar, espero.
Aquí os dejo un texto de Hermann Hesse, de su Diario de 1920-1921, en el que se queja de la limitación humana, de la dificultad o imposibilidad de abarcar la riqueza y complejidad de la vida. Y lo acompaño con un bonito vídeo musical, que incluye imágenes de luz inclinada... Espero que os guste.

AHM.

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Diario 1920-1921

¡Ay! ¡Debería llevar diez y más diarios! Ya he empezado tres o cuatro. Uno se llama "Diario de un libertino", otro "Selva de la infancia", otro "Libro de los sueños". A éstos deberían añadirse un diario del pintor, un diario de la música, uno sobre la vieja lucha entre el instinto de la vida y el deseo de la muerte, diario del suicida, quizá también un diario de la reflexión, de la búsqueda de criterios: extensión del pensamiento a cosas generales, a la naturaleza, la política, la historia. Y luego me gustaría escribir al mismo tiempo tres o cuatro libros más, para experimentar algún tiempo con la polifonía y la bipolaridad, para documentar de alguna manera la circularidad y la multiplicidad del alma. Pero no es posible, lo más pequeño es ya demasiado, lo más sencillo es demasiado complejo, la mano tendría que tener veinte dedos y el día cien horas. ¡Oh dioses indios con diez y veinte brazos, cuán verdaderos sois!
Y con todos estos diez diarios no habría hecho más que anotar, escribir. No habría dormido, ni soñado, pintado ni hecho música, no habría vivido la amistad, el hambre, el sexo, la vida plena -no, ¡el día tendría que tener mil horas!

Claro que uno se puede moderar, ejercitar la técnica, quedarse en lo posible -pero todas las medidas ensayadas se acercan demasiado a aquella con la que los maestros de escuela miden a Goethe; y además, ¿tiene sentido esforzarse por lo posible? La más pequeña obra de arte, un dibujo a lápiz con seis trazos o un poema de cuatro líneas, intentan audaz y ciegamente lo imposible, van al todo y quieren encerrar el caos en una cáscara de nuez.

Hermann Hesse