El libro del río

    Prefiero leer en el sereno fluir del río, en ese espejo acariciado hoy por un leve sol de invierno, que leer el runrún gris, machacón y reiterativo del periódico. Hay que estar informado de lo que ocurre, sí... Aunque, más que en las noticias me suelo detener en las reflexiones, en las columnas y editoriales que intentan mostrar una visión algo más amplia y profunda (un tanto distanciada) del acontecer del mundo. Hay que leer la prensa diaria, lo sé... El muestrario de lo cotidiano; a pesar de que nos hable de una sociedad que parece no moverse nunca hacia ningún sitio, sino sólo dar vueltas y más vueltas en la mediocre y oscura noria de siempre.
    Pero dejadme que luego me entregue a la otra lectura, a la del río. Dejadme que me maraville con el brillo de sus aguas, con la multiplicidad de formas que se mueven según leyes naturales, sin artificios ni mentiras de pésimo y caótico teatro. Donde lo sinuoso no es sinónimo de falso. Dejadme que escuche su música antigua, esa poesía líquida y sabia que seguirá sonando cuando ya no haya periódicos, ni hombres ni mundo.
    Dejad que, sin pretensiones de Vasudeva, lea en las ondas cambiantes y en las líneas danzarinas, en ese libro de agua sin templos ni dioses. Y que me sumerja en su rumor telúrico, en la sencilla hondura de su mágica sinfonía.


Antonio H. Martín
(16 de enero, 2015)

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imagen: AHM