En el monte frío...

Voy al torrente, a comprobar el fluir de su jaspe,
o a la ladera vecina, a sentarme en las peñas.
Mi mente, nube solitaria, en nada se apoya.
Cosas del lejano mundo... ¿para qué ir tras ellas?

Han Shan

(poema XVI)  


    Leer estos versos del Maestro del Monte Frío al filo de la medianoche, con la ventana entreabierta —por la que se cuela el frescor de una extraña lluvia intempestiva—, coloca a la mente en un estado singular...
    Suenan muy seductoras expresiones como "lejano mundo" o "nube solitaria". Nos hablan de una rara libertad. Y esa imagen de una conciencia que "en nada se apoya"... nos acerca a sentirnos como cuando éramos niños y nuestros pies parecían caminar por encima de la hierba, cual si estuviéramos asidos a los hilos iridiscentes de los primeros sueños.
    Entorna uno los ojos, en un intento de atisbar el destello de antiguas vivencias interiores, y algo parece brillar en la lejanía. Aún queda un suave eco de aquello en el confuso espejo del tiempo. Entre la onerosa maraña de las tristes galerías, saturadas de figuras grises y opacas, que parecen querer ahogarnos con sus dedos de sombra, todavía hay un rincón de luz... Aquella luz que alguna vez casi olvidada descubrimos en un solitario paseo por el campo       —una alegre mañana o un rumoroso atardecer—, cuando, libres aún del peso de lo oscuro y lo complejo, podíamos ver la primitiva belleza del mundo y escuchar el fluir de su música original. 
    Y entonces, animado por esa vislumbre, se atreve uno a decir en voz baja, a pesar del a veces sombrío cansancio y del lastre de los malos pasos, ese último verso del poeta de la montaña helada: «Cosas del lejano mundo... ¿para qué ir tras ellas?»
    Ante lo que la lluvia convierte su voz extraña y nos habla de nuevo, al igual que antaño, como una dulce aliada.


Antonio H. Martín 
(9 de junio, 2013)